Viver me ensinou que nem todas as perguntas que me inquietam terão respostas, pois, diferentemente das alfaces, as respostas não aguardam em um canteiro, prontas para serem colhidas. Assim, viver transforma-se em um constante construir.
Todos os dias, manhã após manhã, recolho ao longo dos meus caminhos pedaços do quebra-cabeça que vou montando, como em um mosaico que nem sempre sara a dor de minhas inquietações.
Este negócio de colecionar crepúsculos, às vezes, me dá uma angústia terrível.
Olhar pelo retrovisor de minha vida e constatar que muitos dos janeiros que já se perderam no tempo (por isso, não fazem o mínimo sentido para a juventude nesta primeira década do século XXI) ainda latejam em meu armário de recordações, arranca de meu peito um poema doído que nunca escrevi.
Sei que aos poucos uma ampulheta virtual está marcando o compasso da minha existência, e, é claro, de todos os seres humanos.
No arrastar dos anos que escoam das cotas de todos nós, vão ficando pessoas queridas, amigos, parentes, conhecidos, celebridades e até aquele cãozinho de estimação que nunca se esqueci. Mesmo assim, resoluto, caminho rumo ao amanhã que não sei como será, ou se será, mas que, se depender do hoje que penso construir, quero que seja cheio de algodão doce e balões coloridos.
Neste final de junho de 2009, todas as TVs e jornais do planeta anunciaram a morte de Michael Jackson, astro que, aos cinqüenta anos de idade, deixou o palco do mundo e suscitou uma avalanche de perguntas.
Tem certos momentos que fico pensando nas incertezas, nas dúvidas, nas perguntas que parecem não ter respostas. Olho para o espelho e minhas rugas não me acalentam. Em silêncio espectral, miro o fundo dos meus olhos e penso que a chegada da “indesejável das gentes”, a “iniludível”, é a grande certeza legada a todos, sejam celebridades ou não e este é o grande mérito da morte: igualar todos os seres humanos.
Quando criança, eu me divertia com brinquedos feitos por mim mesmo: carrinho de carretel de linha, vaquinhas feitas com tenras mangas caídas dos pés no quintal de minha infância, bolas de meias e outras coisas domésticas. Naquela época, os janeiros pareciam muito mais distantes dos dezembros. A vida escorria pelas paredes do tempo como uma lesma e a inexistência das tecnologias de comunicação tornavam pequenas distâncias em espaços instransponíveis.
Meu mundo cabia dentro de mim, entretanto, naqueles anos idos, os embriões das inquietações já pululavam dentro da criança que fui. É claro que sem muita consciência, como deve ser na infância e somente mais tarde, nos primeiros poemas na adolescência, os pontos de interrogações começaram a espetar minha carne.
Mesmo não tendo respostas, enquanto a “iniludível” for para mim apenas matéria para reflexões e combustível para poesia, vou celebrando a vida. Uma coisa é certa: assim como Elvis, Michael Jackson não morreu. E não morreu simplesmente porque Mito não morre.
Aparecida de Goiânia, 29 de junho de 2009 – 11h:27m
Almáquio Bastos
Todos os dias, manhã após manhã, recolho ao longo dos meus caminhos pedaços do quebra-cabeça que vou montando, como em um mosaico que nem sempre sara a dor de minhas inquietações.
Este negócio de colecionar crepúsculos, às vezes, me dá uma angústia terrível.
Olhar pelo retrovisor de minha vida e constatar que muitos dos janeiros que já se perderam no tempo (por isso, não fazem o mínimo sentido para a juventude nesta primeira década do século XXI) ainda latejam em meu armário de recordações, arranca de meu peito um poema doído que nunca escrevi.
Sei que aos poucos uma ampulheta virtual está marcando o compasso da minha existência, e, é claro, de todos os seres humanos.
No arrastar dos anos que escoam das cotas de todos nós, vão ficando pessoas queridas, amigos, parentes, conhecidos, celebridades e até aquele cãozinho de estimação que nunca se esqueci. Mesmo assim, resoluto, caminho rumo ao amanhã que não sei como será, ou se será, mas que, se depender do hoje que penso construir, quero que seja cheio de algodão doce e balões coloridos.
Neste final de junho de 2009, todas as TVs e jornais do planeta anunciaram a morte de Michael Jackson, astro que, aos cinqüenta anos de idade, deixou o palco do mundo e suscitou uma avalanche de perguntas.
Tem certos momentos que fico pensando nas incertezas, nas dúvidas, nas perguntas que parecem não ter respostas. Olho para o espelho e minhas rugas não me acalentam. Em silêncio espectral, miro o fundo dos meus olhos e penso que a chegada da “indesejável das gentes”, a “iniludível”, é a grande certeza legada a todos, sejam celebridades ou não e este é o grande mérito da morte: igualar todos os seres humanos.
Quando criança, eu me divertia com brinquedos feitos por mim mesmo: carrinho de carretel de linha, vaquinhas feitas com tenras mangas caídas dos pés no quintal de minha infância, bolas de meias e outras coisas domésticas. Naquela época, os janeiros pareciam muito mais distantes dos dezembros. A vida escorria pelas paredes do tempo como uma lesma e a inexistência das tecnologias de comunicação tornavam pequenas distâncias em espaços instransponíveis.
Meu mundo cabia dentro de mim, entretanto, naqueles anos idos, os embriões das inquietações já pululavam dentro da criança que fui. É claro que sem muita consciência, como deve ser na infância e somente mais tarde, nos primeiros poemas na adolescência, os pontos de interrogações começaram a espetar minha carne.
Mesmo não tendo respostas, enquanto a “iniludível” for para mim apenas matéria para reflexões e combustível para poesia, vou celebrando a vida. Uma coisa é certa: assim como Elvis, Michael Jackson não morreu. E não morreu simplesmente porque Mito não morre.
Aparecida de Goiânia, 29 de junho de 2009 – 11h:27m
Almáquio Bastos
