INSÔNIA II (ou simplesmente, REALIDADE VIRTUAL)

Novamente o interruptor do sono emperrou,

Mas desta feita não me dobrei ante ao agônico martírio

Provocado pelo tropel do exército de angústias

Eivados pelas cotidianas preocupações.

Num exorcismo solitário e silencioso,

Expulsei do quarto os zumbis, assombrações,

Boletos bancários, compromissos chatos pré-agendados,

Toda sorte de fantasmas.

Decidi não permitir que minha mente encarrilhasse

Palavras poéticas sobre trilhos de insana lucidez.

Ato contínuo,

Invoquei belas ninfas do olimpo,

Convidei Penélope, esposa de Odisseu

E as sereias que o seduziram.

Não me esqueci de chamar a fogosa Madame Emma Bovary,

E não deixaria de fora a Machadiana musa da dúvida, Capitu.

Na minha Pasárgada, sou o próprio rei.

Mas o lento gotejar de minha noite insone

Deixaram as convivas entediadas

E uma a uma, todas resolveram me abandonar.

Novamente só, de volta à metafísica trincheira que abriga poetas

desterrados de si mesmos, num lampejo, vi alhures um vulto seu.

No lusco-fusco,

Abracei-me aos feixes de luz

Fixados na linha limítrofe do delírio e realidade,

Encantado ante sua holográfica nudez.

Só de imaginá-la

no panties

O sol voltou a brilhar em meu oásis. 

INSONIA

É noite.

Desliguei a luz.

E agora, o que faço para desligar-me

Se o interruptor do sono deu pane?

O Eco do tic-tac em meu relógio imaginário

Não me deixa ser digital

E, no escuro, sinto a noite gotejando

 Longos minutos sobre minha cabeça inquieta.

O que fazer com essa multidão

De pensamentos marchando em volta de minha cama?

Fosse fácil fazer mágica,

Ligaria a luz e, num ato

( zupt!)

Tudo estaria em silencio novamente.

Mas as coisas não são simples assim

Quando a vertente de ideias

Não respeita os limites ideais

E o exército ruidoso não desiste

Enquanto a mente, em ebulição, insiste.

Não me viesse este texto, assim, tão avalanche,

Eu apenas viraria de lado

E ficaria quietinho,

De olhos fechados,

Esperando o tropel passar.

Mas, vencido pela sequencia monótona

Da ampulheta metafísica,

Exito apenas  entre pegar papel e caneta

Ou ir para o computador.

Só não posso perder tempo

Porque os versos já prontos, de memória,

São voláteis e precisam se materializar.

Há pessoas que, às vezes, me perguntam

O que me inspira ao escrever um poema.

Poesia é ato empírico.

O poema nem sempre é resultado

De inspiração, beleza ou calmaria.

 Não poucos resultam da transpiração, batalha,  dor e agonia. 

PROJETO DE POEMA

Nesta noite, quero escrever um poema matinal que fale de

Sol, sonhos, segredos, sensibilidade,

Sem saber se serei segredado.

Um poema em que seja como o abrir de uma janela

Aos primeiros fachos se luz,

Quando a madorra ainda impede que braços abracem

 a novidade do dia e o brilho que seduz.

Um poema que seja verdadeiro em sua virtualidade

E virtual na plataforma da verdade.

Um poema em que os mistérios do impublicável

Seja combustível para a magia

E a alegoria lenha para alimentar a fogueira da fantasia.

Um poema com letras que digam muito sem nada falar,

Que seja singular no sentido plural do encantamento

E plural na singularidade no modo de encantar.

Poema que fale de oásis e devaneio

E eleva o poeta ao único local onde ele é pleno, inteiro,

Porque ali se alimenta da seiva que sustenta o esteio.

Mactub! 

Agora vou dormir, é noite,

 Mas espero que quando a alvorada chegar,

Este projeto de poema

Seja pássaro a cantar na janela de quem se permitiu humanizar.  

AROMA DE ALECRIM

Amanheceu em meu quintal

E hoje é sábado de sol sem plantão,

Dia de folga.

Que maravilha!

Devagar a luz dourada vai tingindo de brilho

As folhas das plantas

E percebo um tenro broto de orquídea

Rompendo em promessa de beleza abraçada ao tronco do abacateiro.

Do outro lado, a alegria dos pássaros

Fazendo algazarra, 

No pejado limoeiro

Ou  nos galhos de romã,

Roubam minha atenção. 

Com uma xícara de café quentinho na mão,

Vou até a hortinha, ao lado do canil, 
Onde o viçoso alecrim

Exala um aroma de bom dia,

Difícil de explicar.

Amanheceu em meu quintal, 

Sobre as plantas e animais

E é sábado,

Véspera de domingo.

Isso me faz lembrar os domingos de minha infância,

Na casa de meus pais,

Único dia da semana

Em que comíamos frango

Ao molho de açafrão

Feito por minha mãe.

A lembrança daqueles sábados e domingos

Surgiu num átimo de tempo, de repente, 

Como um eco emergido de um passado distante

Esquecido naqueles quintais de minha infância.

Talvez amanhã, num outro sábado qualquer,

Eu vá me lembrar de hoje, desta manhã de poesia e reflexão.

Se por alguma razão eu não puder me lembrar,

Pode ser que alguém se lembre por mim

Ou se lembre de mim,

E a saudade surja sem explicação,

Como o aroma de alecrim.