CONTABILIZANDO FEVEREIROS

Não consigo contabilizar fevereiros

alheio a reflexões.

Mês atípico no tamanho

e na bissextualidade, 

fevereiro carrega a pecha

de dotar piscianos com 

sensibilidade.

Meus cabelos não tem

“cinquenta tons de cinza”

mas sei que as cãs denunciam

a aproximação da terceira idade.

Sou do século passado, é verdade,

mas isso não me entristece,

muito pelo contrário,

vinho envelhecido me apetece.

Vinte e oito de fevereiro é assim,

último dia do mês que não chegou ao fim.

até que as águas de março fechem o verão,

festejo meu aniversário, seja bissexto ou não.

Na sucessão do ciclo das estações

a ampulheta me mostra uma dura realidade.

Vã é a tolice de postergar emoções

e a avareza com amor e cordialidade.

Amar é verbo que se conjuga no presente,

Pois no futuro pode ser uma temeridade.

De que adianta esconder a semente

Sem plantar para colher na posteridade?

Não costumo economizar carinhos

Também não sou de negar afeto.

Sou dado a abraços, chamegos e beijinhos,

Mas também sei ser duro e direto.

Se o futuro a todos é uma incógnita,

A velhice é mais que um presente

E deve ser a somatória bendita

Da graça dada pelo Deus onipotente.

Poeta Almáquio Bastos,

Em 28 de fevereiro de 2017

Ao completar 58 anos de idade.

DEPOIS DO POEMA DERRADEIRO

Minto quando digo

Que não lhe escreverei mais. 

Poeta não tem palavra. 

Poeta é palavra.

Depois do poema derradeiro

Sempre tem outro

Com aroma de primeiro.

Na soma dos sentimentos

Matemática mente

Se o poeta não fala o que sente.

Meus pensamentos 

Não me pertencem 

Quando viram poemas.

Tornam-se lúmens estelares

Que viajam errantes

Na alma dos amantes.

A quem pertence o brilho faiscante

Das estrelas se não quem o vê?

Impossível terceirizar encantamentos.

Quando digo que não lhe escreverei mais

Já estarei fazendo o que disse

Não fazer jamais.

Desejo é mais que palavras.

Poeta é homem comum,

Embora aspire ser singular.

O que o difere dos demais

São as vírgulas,

                      as reticências

                                           e os plurais.

EU POR MIM MESMO

Sou poeta em tempo integral.

Antes do romper do dia,

Dalva, a estrela, minha Vênus iluminada,

Bate na minha janela

E me convida para o alvorecer.

Então olho pelas janelas

Dos meus sentidos

E vejo a linda Eos, deusa do amanhecer,

Abrindo as portas do céu

Para a carruagem de Hélio passar

E deixar meu dia iluminado.

Na rotina dos dias

Não me deixo embrutecer.

Por isso me dedico às sutilezas

Imperceptíveis aos homens de pedra.

Poeta matutino,

Sei o segredo das mamangavas

Que todas as manhãs colhem pólen

Deflorando inocentes flores de maracujá

Que nada sabem sobre delícias de se deixar beijar.

Também não me descuido de ouvir

O canto dos pássaros que fazem algazarra

Na romãzeira do meu quintal

Como se cada amanhecer fosse motivo para um festival.  

Quando Hélio esparrama ouro em meu jardim,

Observo a paciência das orquídeas

Enxugando suas pétalas molhadas de orvalho,

Lindas e felizes, como se despertassem de uma noite de amor.

Mas como não vivo de brisa

Cumpro, prazerosamente, meu matinal ritual do café

E sigo para a lida, certo que meu ofício diário não é metafórico.

Bem sei o que me custa

Mediar conflitos na tenda das contendas.

Para sobreviver,

Eu, como Pessoa, me divido em outros Eus

Em dura heteronimia que não alivia, mas liberta.

Na prateleira das incertas certezas

Guardo meu dossiê

Acessível a quem me lê.

São páginas e páginas

De concretas abstrações

Diálogos, monólogos e solilóquios.

Agônicas alegrias. Homéricas emoções.

Minha saga é ser Almáquio

Alma que ama

Ainda que mártir em Roma.

Também sou Bastos

Mas não me basto.

Insuficiente para ser sozinho

Sou ave que voa alto

Sem sair do ninho. 

POEMA DERRADEIRO

Não lhe escreverei mais

Cansei de enfadá-la com insanas tolices

Avalanches de poesia.

Farei do silêncio

Minha canção de despedida

Meu epitáfio

Meu poema derradeiro.

Talvez amanhã

Caso a veja distraída

Brincando sobre o Arco Íris

Farei da canção desesperada de Neruda

O meu réquiem:

Posso escrever os versos mais tristes esta noite. 
Escrever, por exemplo: " noite está estrelada,
e tiritam, azuis, os astros lá ao longe".
O vento da noite gira no céu e canta. 
[...] 
Porque em noites como esta tive-a em meus braços,
a minha alma não se contenta por tê-la perdido.
Embora seja a última dor que ela me causa,
e estes sejam os últimos versos que lhe escrevo

Quando chegar o novo alvorecer

Se o brilho do Sol trouxer

A imagem de seu rosto a minha memória

Fecharei as cortinas das lembranças

E guardarei todos os versos antigos

Como se nunca tivessem sido escritos.

Se ao passear em meu jardim

A delicadeza das flores invocar seu nome

Cerrarei meus olhos para a beleza

Olhando a realidade dos espinhos.

Mas depois de tudo isso,

Se algum desavisado colibri

Ensaiar a dança do amor diante de mim

E a saudade ficar insuportável

Ai meu Zeus!

Poderei até me render

Talvez escreva outros versos

Como tantos outros que já escrevi 

Talvez me refugie novamente em meu oásis

Onde a poesia brota das fendas das rochas

Como fio de água cristalina

Que dessedenta

E rega

E faz remanescer a flor

Dos meus encantamentos.  

Posso escrever os versos mais tristes esta noite. 

https://pt.wikipedia.org/wiki/Pablo_Neruda

https://pt.wikipedia.org/wiki/Vinte_Poemas_de_Amor_e_uma_Can%C3%A7%C3%A3o_Desesperada

PEQUENO POEMA PROSAICO

Desvendei seus segredos

Quando abri as cortinas de seus olhos

E vi fótons de brilho sapeca

Iluminando o seu olhar.

Também vi quando seus lábios silenciosos

Desenhados em vermelho carmim

Respondiam “não”, querendo dizer “sim”

Mas aí já era tarde,

Ainda que debalde você

Desviasse o olhar.

Com delicadeza acariciei seus cabelos

E aproximei minha boca

Bem rente aos seus ouvidos,

 E então sussurrei baixinho,

Com voz grave e pausada, declarei minha petição:

Oh! Doce pomar de loucuras,

Deixe-me sugar o sabor de suas amoras maduras.

Ato contínuo

Senti que seu corpo

De leve estremeceu

Num pequeno abalo sísmico

Que atingiu o meu.

Seus lábios carmim se moveram

Com encanto de escultura viva

E verbalizaram baixinho

Mo-no-si-la-bi-ca-men-te: “Não”,

(Como se me contassem um segredo)

Mas seus pelos arrepiados

Diziam-me que você estava mentindo.

Abracei-a por trás,

Contemplando sua nuca

Lindamente desenhada

E novamente sussurrei:

Quero passear com minha boca

Em seu jardim secreto

E feito um colibri embevecido

Quero semear mil beijos

No canteiro de suas pétalas orvalhadas.

Quero provar o ardor e a doçura

Da fruta madura

Linda textura aveludada

Em seus gomos intumescidos.

Não houve resposta,

Não houve palavra.

Apenas uma lira ecoava ao longe.

Como em um sonho que se sonha acordado

Verso e vício se fundiram na minha imaginação

E silente viajei na lírica fantasia.

Meus pensamentos transformados em letras

São pássaros de arribação

Depois de alinhavados em versos

Voam livres

Levando meu coração. 

VOYEURISMO EM MANHÃ DE VERÃO

Comecinho de fevereiro, manhã de verão,

Quando a luz do sol coada entre as folhas

Esparramava-se pelo chão,

Flagrei um beija-flor

Sugando, sem pudor, o néctar da Amélia.

A linda flor inocência fingiu

E entregou-se sem hesitação

Aos prazeres da polinização.

Alado que sou,

De imediato viajei na imaginação

Pensando nas possibilidades do amor.

Vi que a ave amava com maestria

Batendo asas e sugando a flor suspenso no ar.

Enfeitiçado ante a beleza, eu, poeta voyeur,

Espiava a dança de amor transbordante de poesia.

Na ânsia da expectativa

Imaginei-me sorvendo o sumo de amoras maduras

No pomar dos meus delírios.

O que é o sonho

Senão a expectação? Pensei.

A arte de bolinar flores

Não é exclusiva dos polinizadores.

Poetas também sabem voar e amam beijar. 

Amélia:      http://jardinagemepaisagismo.com/a-amelia.html